Tudo tinha cheiro de novo e recém pintado, comprado, lavado. Tudo recente e com o Sol entrando de cantinho para iluminar e trazer boas novas. Por todos os lados, eles. Os livros. Lindos. Pedindo para serem levados para casa. Cada um contando uma história diferente. Falando de um mundo novo ou velho. Chamando pelos leitores. Chamando por quem ali entrasse.
Tudo ali, naquela livraria era novo, tudo era recente, para alimentar uma paixão antiga. A da leitura. Para passar adiante uma arte, a literatura. E um hábito. Viajar pelo mundo das letras. Que para muitos é mais que uma viagem, é uma forma de viver. E como a própria literatura. Uma arte.
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